Неизвестный автор
Лист
Поздний вечер, слышу всхлыпы, смотрю верх, летит листок, куча слов и капли крови всё что я увидел в нём.
Я дрожащими руками подбираю этот лист.
Смотрю в него и понимаю,
на секунду я завис.
" Я не творю, я разрушаю и вот пишу вот этот бред, но знаете ведь я прощаюсь, хочу уйти как человек. Как человек который любит, который дорожит и ждёт, а не который вечно губит, психует, только слёзы льёт.
Люблю искусство, ты ведь тоже? Картины, фильмы, может я? Да ладно я шучу конечно, ты же не знаешь ведь меня.
Я наблюдаю каждый вечер как ты уставший пьешь вино, как ты приводишь домой женщин, а мне ведь так не всё равно. Я не шпион, ты не подумай, я просто так тебя люблю, а ты меня даже не помнишь, а я тебя не предаю.
Я знаю, ты это читаешь, и может быть вспомнишь меня, девчонку что в тебя влюбилась, что за тебя и умерла."
Я поднимаю глаза в небо и не даю слезам упасть. Я помню номер, помню место, но не могу её набрать. Она невинная как ангел, я помню все её черты, но к сожаленью мои мысли так и не были пусты.
Моё любимое искусство - это только лишь она. Я не любил всех этих женщин, я любил только тебя.