Верона Рупес
Матрешка
Он тихо лег. Закрыл глаза.
И начал падать. Падать в пропасть…
Он был в плаще. Была гроза.
И алые-алые розы.
Потом он шел. По мостовой.
В лицо хлестал озорник-ветер,
Играясь с его головой.
А в лужице игрались дети…
И дух его был суть покой.
Не знал он, кто он, и не важно.
Он не считал себя собой –
Нетронутый листок бумажный…
Гроза и темень. Ветер свищет.
Постель сырая. Тишина.
И давит. Давит дух стена.
Он лег. Он выхода не ищет…
В пустыне, солнцем утомленной
Волнами катится песок.
Изнемогает в неге сонной
Пропащий мир. Болит висок…
Вершина старого утёса.
И в небе коршуны парят.
Везде песок… И слишком поздно…
Прыжок – и долгий-долгий взгляд…
Он падал. Падал. Падал в пропасть.
Вокруг, везде была гроза…
И алые-алые розы…
Он медленно открыл глаза…